Fotografias da Graciosa

A Ribeirinha e a Esperança Velha, cercadas de verde a meio de um Verão que não se cumpriu.

Andanças (Ou: isto não é um blog sobre viagens, mas...)

Fim da tarde e a Giralda veste-se de sombras e luz. A cidade acorda da siesta e aqui, no bairro de Santa Cruz, as esplanadas enchem-se de gente. Comem tapas e bebem cerveja, sob as copas floridas das laranjeiras que nascem compassadas nos passeios, enquanto ao fundo da rua um coro de pequenas sevillanas de voz quebrada, trauteia Camarón. 

Guardei o mapa, perdi-me e acabei por encontrar a felicidade pura num pátio de Sevilla, a cidade que é uma jóia, forjada por quase todas as culturas que puseram pé neste extremo da Europa, um cadinho onde se fundiram árabes, cristãos e judeus, onde coube o velho mundo e o novo mundo. Alguém escreveu (Hemingway?) que o que mais o irritava nos Sevilhanos era gabarem-se constantemente de viverem na cidade mais bonita do mundo. Fora isso, eram bem capazes de ter razão.

(Sevilla, Abril de 2014. A primeira vez que cá vim, era um turista. Cinco visitas depois, sinto-me em casa)

Andanças

Alto-Douro. É sempre bom rever, mesmo que só por dois dias, um amor de 12 anos, uma terra de gente grande e boa, de paisagens gigantes e de um rio que é um mundo.  

casas

A casa morreu de solidão e apodreceu como um esqueleto, carcomido pela salitre e pelo caruncho, amortalhado em teias de aranha e pó de abandono. A velha chaminé de mãos postas é uma suplica e as telhas reviram-se em agonia quando puxa a nortada. A sua última habitante, minha avó, morreu numa manhã cinzenta de Maio e a casa começou a morrer nesse dia.

São as pessoas que fazem os lugares mas são os lugares que sobrevivem às pessoas. E quando o cheiro a gente desaparecer, quando a fartura de uma mesa de matança for pó, quando as vozes na cozinha e nos corredores for um distante eco, as casas também morrem. De solidão. 

Fala do Homem Nascido (António Gedeão. Teatro do Mundo, 1958)

Venho da terra assombrada

Do ventre da minha mãe;

Não pretendo roubar nada

Nem fazer mal a ninguém.

Só quero o que me é devido

Por me trazerem aqui,

Que eu nem sequer fui ouvido

No acto de que nasci.

Trago boca para comer

E olhos para desejar.

Com licença, quero passar,

Tenho pressa de viver.

Com licença! Com licença!

Que a Vida é água a correr.

Venho do fundo do tempo;

Não tenho tempo a perder.

Minha barca aparelhada

Solta o pano rumo ao Norte;

Meu desejo é passaporte

Para a fronteira fechada.

Não há ventos que não prestem

Nem marés que não convenham,

Nem forças que me molestem,

Correntes que me detenham.

Quero eu e a Natureza,

Que a Natureza sou eu,

E as forças da Natureza

Nunca ninguém as venceu.

Com licença! Com licença!

Que a barca se fez ao mar.

Não há poder que me vença.

Mesmo morto hei-de passar.

Com licença! Com licença!

Com rumo à estrela polar!

Fotografias da Graciosa

"Devo explicar que todas as ilhas têm uma nuvem sua, uma nuvem própria, independente das outras nuvens e do céu, e com uma vida à parte no universo."

Raul Brandão, As Ilhas Desconhecidas