Ontem vim até à costa, ver o mar, cheirar a maresia. Este ano ainda não lhe tinha posto a vista em cima. O meu horizonte tem terminado já ali, desenhando-se irregular a castanho e verde, nada de azul. Sou um náufrago por entre montes e monte e montes e montes. Sendo mar, este não é o meu mar, não é o Atlântico que conheço e adoro. Sinto uma falta tremenda do mar bravo, das ondas a troar como canhões quando se despedaçam na rocha negra ou quando morrem sobre si mesmas, falta-me aquele sal que nos açoita o corpo e come a carne em dias de invernagem. O Atlântico zangado abala os pilares da ilha, sacode-a como a um barco! Só quem mora numa ilha pequena sabe o que isso é...
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